Hay un trocito de la noche
en que me parece ver el Sol,
y un rayo de Luna
que no exagera el reflejo de otra estrella.
Aquí en la Tierra
las hojas giran en remolino,
y el rey es el amarillo
y el marrón de Otoño vivo,
y en mí, del Invierno eterno.
Un café,
caliente amargura de la mañana,
una guitarra que duele al apoyar
contra el pecho, unas dos veces por semana,
mil notas más mil versos
al ritmo de una nana,
no paran de sonar.
Aquí en un patio blanco
que no puedo tocar,
porque es de hielo,
del frío del hastío,
me estiro sobre el suelo,
y escribo unas palabras
al tacto terciopelo
del ideal olvidado
de un Dios que habita el cielo,
de un hombre enamorado,
de un súbito aguacero...
del río del pasado.