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La estación de San Sebastián se despoja
de sus dos últimos pasajeros,
rostros que reflejan la tenue luz en un andén
el latido de un reloj que echa marcha atrás el
minutero.
La noche cae como el vestido que llevas puesto,
las manos vuelven a transitar por su cuerpo
con la existencia irrefutable
que su mirada viene de otro tiempo.
A una hora cualquiera de este verano
es posible que la lluvia tropiece en una esquina del
cielo
y deje en un café de Irún la silueta de un beso.
La nada silenciosa se adueña del país Vasco,
una habitación en el tercer piso del hotel Jáuregui
instaura el aniversario de una despedida.
Un aeropuerto que no sabe de geografía
convive con la nostalgia del último vuelo.
Te Diré a lo que Vine
Un paraguas se llueve
de tristeza.
Este es un error más de la lógica racional.
Muero definitivamente en el luto de mi vecina
en la sonrisa de novio pobre que se eterniza
en mi semblante.
Tú, intuyes la nostalgia fundamental de mis
días,
vislumbras la maldita costumbre de cruzar
a destiempo por tu vida.
Esta noche te diré a lo que vine
si esto ayuda a armonizarte
si acaso por error todavía me esperas,
si crees que alguna vez podamos coincidir en
algo.
Pero no digas a nadie
que me has visto transitar por esta calle,
apoyado de farol en farol
con una canción de Joaquín Sabina
que hice mía sin más testigos que la aurora.
Mientras sueño con tus besos
tú modificas la temperatura de mi cuerpo
y no puedo evitar que mis ojos te desnuden.
Donde hubo un beso tuyo,
hoy arden mis labios.
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Una Canción
donde Caerse Muerto
(a un anónimo cantor analfabeto)
Clavel,
desarchiva un repertorio de antiguos
boleros
una sobredosis de «Lucho Gatica»
para existir en la sed del plebeyo,
con tatuajes de mujeres desnudas en los brazos.
Ausente de entusiasmo canta por inercia,
la voz quejumbrosa y trasnochada
recuerda su debut
en el Club Social de los Ferroviarios,
trae a su alma
una calle oscura que resbala en la esquina
más próxima.
Los árboles se embriagan en su propia copa
afuera, la madrugada gira en su rostro de bohemio.
Difícil,
imaginar algo distinto a la incertidumbre
creer en la existencia de alguna esperanza,
desafiar a la majestuosa pena de andar
con el cuerpo a duras penas.
No podrá por más tiempo permanecer
en la cuerda floja
en el mejor de los casos en el filo de
la navaja.
No es el único que ha perdido el ritmo en esta vida.
No obstante, Clavel,
reclama un lugar en esta ciudad,
—argumenta—
«Tengo al menos una canción donde caerme muerto».
*
* * *
 Pablo
Cassi. Escritor chileno. Ha publicado numerosos libros y recibido
una larga serie de distinciones por su obra desde el año 1977. Director
y editor de varias revistas, ha publicado poemas, ensayos, cuentos, reseñas
bibliográficas y artículos de opinión en varios países.
PÁGINA WEB
DEL AUTOR:
http://www.pablocassi.cl/
Los poemas aquí publicados pertenecen al libro El Amor se Declara Culpable
que se terminó de corregir en abril del año 2007, en San Felipe de Aconcagua,
Chile.
* ILUSTRACIÓN POEMAS: Fotografía
por
Pedro M. Martínez ©
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