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Atardecer de la memoria
«...cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite».
M. Benedetti
Mis venas abren puertas al olvido
liberan el peso del recuerdo
que hacia arriba fluye desde el suelo.
Trepa por el cuerpo, descubre heridas
responde al ritual de la amargura
se detiene en los ojos y es vertiente.
Un destello que busca confundirme.
—Madrugada y atardecer de la memoria—.
Después un punzante aroma
vaciará el cántaro fatigado.
Será tan sólo un trazo en el espejo
la búsqueda disfrazada de noche.
Me quedan las palabras en estrofa.
Cerca de las primeras sombras
en la tierra que impone su mandato
se hunden mis raíces silenciosas.
Con otra mirada
Tierra herida.
Incansable canto a la existencia.
Aún quedan palabras con el poder de puñales
que vienen detrás de un cortejo sin cuerpos.
Atraviesan límites, redes sin destino.
Impiden que el aire penetre en la tristeza
y el mundo soñado se agite sin formas.
Tierra cubierta de brazos alzados
testigo de ofrendas
que repiten la señal de los cielos.
Tierra hermana de rostros que preguntan
levantan los ojos invocando
al dormido viento.
Aún el llanto genera albergues
para manos que apartan la dolencia.
Tierra de paisajes abismados y confines de hiedra
por cada lágrima un nuevo misterio
para saber si la memoria es credo.
Tierra herida, dominada por fantasmas
aún hay palabras habitadas por la magia.
En noches apacibles se liberará el nombre
y volverás a ser con la claridad del día
tierra consagrada, cuenco en la hoguera.
Se han partido estrellas en mis ojos
con otra mirada veo el costado del mundo.
De
piedra
Estamos hechos de piedra, sin memoria
ni lágrimas
nos cubre la nieve, cómplice del aire.
Nada perturba la arena fría del alma.
El agua crece y el mar oscuro devora la esperanza.
Los ojos grandes, los pies chiquitos.
La fiebre que interroga a la plegaria.
No hay raíces aferradas y crece la pesadilla del agua.
El mañana es la versión celeste de las sombras.
La cosecha era una hermosa palabra.
Un hombre se diluye en la canoa por un camino de sol.
—rubias estrías sobre la lluvia estancada—
Las casas levantan los techos con sus manos ajadas
pasa el río corriendo desbocado.
No hay ojos ni manos que contengan la rabia.
Somos una raza de piedra que llora lágrimas de cuarzo.
En la noche el agua crece, no sirven las ligaduras del llanto.
—Sirve eso que todavía nos falta—
Una raza de piedra se hundirá callada.
Conozco el epitafio.
El arca va y viene meciéndose en el polvo
el ave abrirá sus alas sobre el faro
las manos dibujadas, el enigma a descifrar.
La historia nombrará un pueblo caído desde el cielo.
Raza de piedra. Llanto de cuarzo.
Angustia arcana. Tristeza.
Una gran tristeza.
El agua apagará siempre el fuego
el mar borrará los castillos en la playa
mañana otra arena, otras chispas
distintas voces, una nueva raza.
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Cecilia Ortiz D'Antone nació y vive en Buenos Aires (Argentina)
«junto al río de la Plata, mi gran amigo», según ella misma dice.
Es docente, poetisa y narradora. Desempeña la coordinación del taller
de escritura de la Biblioteca Popular Bernardo Delom y de la Biblioteca
Popular de Olivos, así como actividades en la Mutual de Arquitectura de
la Prov. de Buenos Aires (MAPBA).
También conduce y coordina Las Bohemias, de la revista Literarte, como
colaboradora permanente del equipo de dicha revista.
Contactar con la autora: ceortiz03 [at] yahoo.com.ar
Ilustración poema: Fotografía por
Pedro M. Martínez ©
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