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Despedida I
He comprado libros para quedarme
para retener este viaje que se anuncia necesario.
De todos modos hay que hacer las valijas:
se comienza desde abajo
zapatos, medias, pantalones, camisas.
A veces dan ganas de guardar una magnolia
un ramo de violetas
un gato negro
o algún que otro hueso que despierte sospechas.
De todas maneras lo único necesario para viajar es estar desnudo.
Y yo he comprado libros para quedarme
para vestirme al menos de palabras
para evitar el seductor olor de los aeropuertos.
Hay que apagar el alma para que el cuerpo
desnudo y brillante
destile el único equipaje indispensable:
la intemperie.
DESPEDIDA II
Tengo todas las certificaciones necesarias
para realizar el viaje.
Pasaporte al día
visa
traducción al correcto francés
de todos los documentos pertinentes.
La burocracia ha sido un ejercicio de paciencia.
De más está decir
que todo papel
todo sello
todo trámite
tiene un precio a pagar.
Sin embargo
nadie quiso examinar mi corazón
ni sellarlo, ni traducirlo.
Yo tampoco he querido.
Lo voy a pasar
de contrabando.
DESPEDIDA III
Han sido arrojados los dados
mis propios dados
pero aún no han caído
dan vueltas por el aire.
DESPEDIDA IV
No se puede salir de Buenos Aires.
Por eso, tal vez, viaje mi fantasma
y deje aquí una sombra con huesos
el humo de un cigarrillo en el café Mahler
la voz de mi padre
mirar por la ventana de mi cuarto.
He intentado dejar mis pies
pero es la única porción de carne
que pertenece a mi fantasma.
Sur
En realidad, nunca te sacaste
esa tierra de los pies del alma.
Juan Gelman
Voy a quedarme acá
para masticar un verso amargo
que me devuelva las entrañas limpias.
Voy a quedarme acá
en el sur de todo corazón
en aquella parte baja donde las aguas suben
inundadas de tanto charco que anda por el suelo.
Voy a quedarme acá sosteniendo una lágrima
la lágrima de todos
hasta caer con ella en la garganta del sol.
Voy a quedarme acá, acá en el sur
para que tengan que buscarme
para que tengan que volver
para que tengan que encontrarme
para que no me funden otra vez la patria
arrojando cadáveres.
LEANDRO CALLE
es poeta y jesuita. Nació en Zárate (Argentina) en 1969. Publicó: Tatuaje
de fauno (El Francotirador, 1999); Una luz desde el río (Alción
Editora, 2001, reeditada posteriormente con ilustraciones de Adrián Manavella);
Une lumière venue du fleuve, traducción de Yves Roullière (Revue
NUNC, Paris, 2003). Junto a Kay Reynolds publicó Almas del boquerón
(Pircas argentinas, 2004).
Contactar con el autor: leandrocalle2000[at]yahoo.com
Ilustración poemas:
Fotografía por
Pedro M. Martínez ©
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