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La muerte de mamá
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Nieves
Jurado Martínez
Mamá se suicidó bien entrada
la noche. Hacía frío. Nunca pensé que lo haría, a pesar de
que siempre amenazó con hacerlo.
—Los verdaderos suicidas no avisan.
Si alguien quiere quitarse la vida lo hace y punto —me comentaba la
vecina en un intento de tranquilizarme. Pero se equivocó.
Juana, la vecina, creía saber muy
bien de lo que hablaba, porque había sufrido esa experiencia. Su marido
se había suicidado hacía unos siete años.
—Y quién lo hubiera imaginado —se
lamentaba—. Con lo alegre que era. Nunca se quejó, nunca.
La verdad es que no recuerdo muy
bien lo que ocurrió ese día porque yo era muy pequeña, debía de andar
por los cinco años. De lo único que me acuerdo es de los gritos de
dolor de la mujer. Se me metían en la cabeza y se me clavaban como
agujas. Estuve toda la noche escondida debajo de las sábanas de mi
cama llorando de dolor y de miedo.
Para hacerle compañía, empecé a
pasarme algunas tardes a merendar con ella, y después, con la enfermedad
de mamá, me tiraba casi todo el día en su casa. Mi madre siempre estaba
acostada y, a veces, ni siquiera se levantaba para abrirme la puerta
cuando regresaba del colegio, porque, según ella, no le quedaban fuerzas
ni para respirar. A mí no me importaba, yo sabía que necesitaba descansar;
además, me gustaba ir con Juana, porque me contaba historias fascinantes
de su vida. Unas eran muy divertidas, tanto que me hacían reír hasta
dolerme la barriga; sin embargo, otras me daban mucha pena. Como la
historia de una guerra que hubo hace muchos años, cuando ella era
una niña como yo. Entonces su voz temblaba al recordar el día que
mataron a su padre y a su hermano. Yo veía sus ojos ponerse brillantes
como el cristal. Hacía un gran esfuerzo para que no se le escaparan
las lágrimas, y aún no sé cómo lo conseguía.
Mamá siempre estaba triste. Una
vez oí a alguien decir que cuando la tristeza es tan grande que te
oprime el estómago y no te deja respirar, se llama depresión. Y ella
debía estar muy enferma de depresión porque lloraba mucho, sobre todo
por la noche, cuando el silencio le recordaba su dolor. Y bebía, siempre
bebía. Algunas veces mezclaba la bebida con unas pastillas que guardaba
en el cajón de su mesita. Papá casi nunca estaba en casa, pero cuando
venía discutían sin parar. Él se enfadaba mucho con ella, la humillaba
y le decía que no servía para nada porque se estaba volviendo loca.
Yo no soportaba que la insultara de aquella manera. Mi mamá no estaba
loca, simplemente estaba enferma y sola, muy sola. Muchos días entraba
de puntillas en su habitación, para no despertarla, y me tumbaba en
la cama, a su lado. Le acariciaba el pelo y la cara. La tenía muy
blanca, tanto que se distinguía perfectamente el camino que dibujaban
las venas por sus mejillas. Entonces se despertaba y me sonreía.
—Hola cariño. ¿Cómo está mi princesa?
—murmuraba sin apenas mover los labios finos y arrugados.
—Muy bien, mamá. ¿Y tú?
—Cansada. Muy cansada.
Después cerraba los ojos y se volvía
a dormir. Yo me quedaba junto a ella, oyendo su respiración. Era suave,
apenas un ligero soplo de vida.
La noche de su muerte fue muy extraña.
Yo tenía fiebre y la cabeza me latía como si una bomba en su interior
fuera a estallar. Tuve muchas pesadillas y, no sé si fue en una de
ellas, donde me pareció oír a mis padres discutir; pero no era posible,
papá me dijo que se iba por una temporada. Me desperté de golpe, sudando.
Mi pijama se me pegaba empapado a la piel y mi cuerpo tiritaba como
el cachorro de mi amigo Fran. Empecé a llamar a mamá, pero no vino.
La llamé muchas veces, pero no acudió. Recuerdo que las lágrimas me
salían sin control a causa de la rabia que sentía. Yo estaba con fiebre
y mi madre era incapaz de acudir a mi llamada. La odié, y a mi padre
también, porque él ni siquiera estaba en casa para cuidarme. Pero,
de pronto, oí el estallido de un vaso al caer seguido de un golpe
seco y fuerte contra el suelo. Me asusté mucho. No sabía si levantarme
para ver qué había pasado o esconderme bajo las sábanas. Decidí levantarme.
Me costó caminar porque mis pies apenas respondían y todo se movía
a mi alrededor. Tenía la boca seca y la lengua parecía el doble de
grande. Desde mi cuarto vi la puerta entreabierta de la habitación
de mamá. Una pizca de luz se escapaba desde dentro, como si fuera
el humo de un cigarro, tiñendo el aire de un ligero resplandor lechoso.
Me acerqué lentamente. El pasillo se me hizo eterno y sus paredes
parecían unirse como si quisieran impedirme el paso. Cuando llegué
a su puerta, pegué la cara a la rendija que había abierta y miré dentro.
Al principio, la intensa luz me golpeó en los ojos obligándome a cerrarlos.
Al cabo de unos segundos, me asomé otra vez. Sólo alcanzaba a ver
los pies descalzos de mi madre que estaba tumbada boca abajo en el
suelo. No se movía. Respiré hondo y empujé la puerta con suavidad
hasta abrirla del todo. Y, entonces, la vi, ahí, tirada como un montón
de ropa sucia.
La escena parecía otra pesadilla
fruto de la fiebre, pero no era así. Yo sabía que mi madre estaba
muerta. No me atreví a tocarla. Me quedé en el umbral, rígida como
una estatua, observando aquel cuerpo caído de forma ridícula. El pelo,
lacio y desaliñado, se desparramaba alrededor de su cabeza; no recordaba
que lo tuviera tan largo. El camisón celeste subía por sus piernas
mostrando unos muslos secos y pálidos. ¡Qué delgada estaba! A su alrededor,
decenas de pequeños cristales salpicaban el suelo. Estaban por todas
partes. Un trozo más grande le atravesaba la mano derecha. Sentí náuseas
y vomité más fuerte que nunca, como si lanzara un cubo de agua sucia.
Salí de la habitación y me senté
en el suelo, despacio, dejándome caer poco a poco. Me encontraba muy
mal. Encogí las piernas hacia mi pecho y me abracé a ellas. No sabía
qué hacer, estaba confusa. En mi cabeza la imagen de mi madre tirada
en el suelo daba vueltas sin parar y una pregunta, sólo una, surgía
de mi garganta.
—¿Por qué?, ¿por qué, mamá?, ¿por
qué lo has hecho?
Algunas veces la impotencia te
hace sentir cosas que no deberías y eso fue lo que me ocurrió. Desprecio.
Sí, un gran desprecio hacia mi madre se apoderó de mí y me empujó
a llorar durante horas.
No entendía nada, no podía decir
nada, sólo me tapaba la cara con las manos y me compadecía. Mi madre
me había traicionado, me abandonaba quitándose la vida y la odiaba
por ello. Aunque, quizás, yo tuviera la culpa de todo. Sí, puede ser,
porque la conocía mejor que nadie y no me di cuenta de lo realmente
desesperada que estaba.
Aquella fue la última noche que
pasé en casa y lo hice llorando en el suelo, hasta que el cansancio
y la fiebre me hundieron en un sueño intranquilo.
El entierro de mamá fue rápido
y con poca gente. A los suicidas se les entierra sin grandes lamentos.
Papá no quería que yo asistiera, pero me empeñé. Era mi madre, debía
ir. La pobre Juana lloraba sin parar. ¡Cuánto la echaba de menos!
Los días que siguieron pasaron
muy deprisa y ajenos a mí. Juana le dijo a mi padre que podía quedarme
en su casa.
—Al menos hasta que la niña se
recupere de la terrible experiencia que ha sufrido —añadió preocupada.
Pero papá no quiso. Me llevó a
otra casa, con otra mujer, una mujer desconocida y a la que aborrecí
desde el primer momento.
Han pasado varios meses y todavía
me despierto por las noches llorando. En mis pesadillas veo el cuerpo
de mi madre cubierto de sangre tirado en el suelo, sus ojos me miran
vacíos y su boca me habla sin voz.
—Habla más alto, mamá, no te oigo
—le digo entre lágrimas, y entonces desaparece.
La amiga de papá dice que está
harta de oírme gritar por las noches, que no le dejo dormir y que
no está dispuesta a aguantar más esta situación. Quiere llevarme a
un médico de la cabeza, pero mi padre piensa que sólo soy una niña
y se me pasará con el tiempo. El tiempo, qué sabrá él. Es algo más,
es dolor y el dolor no viaja tan rápido como el tiempo. El dolor se
instala en el pecho impidiéndote respirar. Pero no creo que a mi padre
le importe mucho si lloro o no, como tampoco le conmovía la angustia
de mamá. Estoy segura de que ella sabía lo suyo con esa mujer, pero
a él le traía sin cuidado. Ahora ya nada importa. Mi madre no está
y él puede continuar con su vida, o al menos eso cree.
Dicen que al final cada uno tiene
lo que se merece, y debe de ser verdad. La semana pasada vino la policía
a casa y se llevó a papá. Entraron enseñando una orden de arresto
y se lo llevaron esposado y cabizbajo bajo la mirada fría y distante
de su amiga. Oí hablar de una investigación sobre la muerte de mi
madre. Sospechan que no fue un suicidio. Al parecer, aquella noche
papá sí estuvo en casa, no lo soñé. Cambió las pastillas de mamá por
unas que la intoxicaron cuando las mezcló con el alcohol.
Cuántas preguntas se me amontonan
en mi cabeza; cuántas preguntas y qué pocas respuestas. Me gustaría
saber por qué papá lo hizo, por qué arrancó a mi madre de mi lado,
pero nunca lo sabré.
Ahora vivo con Juana y espero que
para siempre. Ella dice que poco a poco lo iré superando. No sé, tengo
tantas cosas que olvidar...
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nievesjm(at)hotmail.com
ILUSTRACIÓN RELATO:
Cracknm, By Nickdoozie (Own work) [Public domain], via Wikimedia
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