Fracasos sin nombre,
ocasos del hombre,
donde la obra muere,
quien la recobra la quiere.
Mil despertares fugitivos,
entre azares furtivos.
Sólo el afán de germinar,
como galán en poetizar,
buscando un respiro,
engendrando el suspiro
que se vierte en papel.
La pluma se convierte en cincel,
queda el señalado acento
del tornasolado pensamiento.