El huérfano
Se nubló la mente del niño,
ya no sonríe por las mañanas,
el contacto frío de la vida
le ató las manos,
le abufandó la garganta,
y sus piernas, ya no quieren correr
ya no hay juegos en su alma
mientras sus ojos lloran
sus manos se agitan hacia la nada.
Dos gotas como el rocío
brillantes como la plata
resbalan poco a poco por su cara,
y tras el bosque de la indiferencia del mundo
imagina una silueta humana
es una figura amiga
es la figura del que ama.
Y para acallar los sinsabores
su padre, ya no estará mañana.
El niño se calla,
la brisa que su cara azota
es fría y está helada,
sus manos son dos canciones
templadas como baladas,
ya no susurrarán a su oído
canciones por las mañanas
¿y quién le contará historias
para dormirse sobre la almohada?
Bajo su sombra tibia
descansa la quietud de su mirada
y entre los dos valles encantados
de sus mejillas,
vuelven a resbalar las lágrimas,
y aprieta orgulloso los labios
para esconder su rabia.
Y para acallar los sinsabores
su padre, ya no estará mañana.
del Río
contactar con el autor: jgario[at]teleline.es
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