Carlos Barbarito

En el aire de esta única,
ávida estación, un eco,
una sombra. Hierba
contra cierto muro,
distante. Ningún color
que el ojo pueda distinguir
y una edad que, lejos
de desplegarse, se contrae.
Ya no llueve. Una mano
siente el filo, el frío
de la piedra.

Qué
modo de soplar el viento
contra libros cerrados,
de tapas oscuras.

Qué modo de no morir la muerte
que se mira en el espejo
luego de abandonar el cadáver.
Ante el ojo, peste
de espalda en espalda.
Mal sagrado, animal que habla.
Habla, porque es hora,
el árbol desnudo, y, hablan, también,
la materia oscura,
el rayo que a la tierra
trastorna, el No
que sepulta en efigie
el muslo de lo que no existe todavía.
¿Y, entonces, ahora,
cuánta saciedad, cuánta sed,
cuánto óxido en idea
y en sueño, cuánta
página impresa al borde
del mundo?

Ilustración: Fotografía por Pedro M. Martínez ©

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