Escritura colectiva

Ondas solitarias

No era un aire desligado,
no se nadaba en el aire
Lezama Lima

El frío se desprendía del viento, más que de la intensa lluvia que atrapaba a los cuerpos entre su obstinación por volver al mar. Luisa llegó de prisa, como si su sombra la empujase por detrás, brindándole una cierta resistencia a las gotas gordas y los vientos atravesados. La ciudad se veía a lo lejos; la torre del periódico, junto a la de los bancos importantes, seguían iluminadas. Sabía que era tarde, acaso demasiado tarde. Pero confiaba en el azar, en la concatenación de otros hechos confabulando a su favor. La tormenta no disminuía. El cielo se tornó gris, casi negro, a pesar de ser pasadas las cuatro de la tarde. Ya sobre la arena, mirando hacia la borrosa línea que separa al azul del azul, en este caso el casi morado del casi negro, intentó encender un cigarro. Nada. El viento cargaba con sus aires chocarreros. Ante el fracaso del humo, optó por la cutícula. El meñique izquierdo todavía ofrecía un poco. Miró al reloj. ¿Llegué demasiado tarde?, se preguntó mientras arrancaba el último pedazo de uña restante. Miró al cielo, al mar, a la tormenta que parecía haber enmudecido de tan estruendosa. El viento ya no la movía sino que la balanceaba, inmóvil, en su mismo sitio. Sólo la arena se dispersaba. Entonces apareció, allá a lo lejos. Luisa se aproximó a la orilla de la tierra, a la línea móvil que va y viene, separando los confines del océano con los del espacio apto para pies descalzos. Apresurada, comenzó a hurgar dentro de su bolso. Demasiado tarde. Pero dime Luisa, ¿qué buscabas? Llegó la ola solitaria y la naturaleza pidió de vuelta su parte. A lo lejos, las torres seguían brillando.

Omar Rojas · orojas [at] gmail.com

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Dentro de una caracola

El levante jugaba caprichoso aquella tarde con las hojas que a un lado y otro de la calle acompañaban mis pasos. Silencio dulce de las horas de siesta, vacío… y el sol arriba derramándose en la arena descuidadamente... A mí me importaban poco todas esas circunstancias que hacían esconderse a los habitantes del pueblo, yo estaba hecha con retales de sol y de arena, despeinada de vientos en un reloj de mil horas.

Yo, aquella niña a la que le hubiera gustado nacer dentro de una caracola, hacia de mi sueño una canción hermosa que hilvanara la luna rota de mi nuevo amigo... Este amigo compartía conmigo un arco iris desde su mirada de vagabundo a la mía... Nunca hablábamos y sin embargo cuantas cosas aprendimos el uno del otro, hacíamos un chal de espuma cuando las olas se acercaban a nuestros pies para arropar así las soledades y en ese ir y venir del agua íbamos dejando los sinsabores del día.. de muchos días de sentirnos «diferentes».

Si alguien le puso un nombre, quién sabe dónde quedó el eco de esa última vez que le llamó a su lado, si alguna vez recibió una caricia, quién sabe dónde quedó la huella de la ternura.

Yo sí tenía un nombre y mil caricias en el bolsillo de mi memoria... esa era la diferencia... Y lo demás, eso que nos ataba a los atardeceres, mudos, con la mirada perdida en el azul... lo demás, era sólo un corazón dibujado en la arena torpemente para que la rabia del mar nos lo arrebatara en un «siempre» que nunca llegaba.

A los dos nos arrastró el levante en una tarde como ésta. Yo iba y el venía... o era el quien venía y yo iba... qué más da.

No era mi lugar ni el suyo, sobrábamos en el paisaje de la felicidad perfecta, esa que venden los vendedores de sueños... esa que compran los comparadores de versos.

No podremos ser nunca el prólogo de un libro mientras seamos lo que queremos ser... Yo aquella niña que le hubiera gustado nacer dentro de una caracola... Tú, un perro vagabundo.

Rosa · rosa_desastre [at] yahoo.es

Carácter

El mar no se deja imponer límites cuando siente su vientre herido.
No enmudece: su canto se vuelve cólera que arrasa lunas nuevas
por encima de ensombrecidos azules.
Demencia que cierra párpados en una orilla huida,
donde naufragan gaviotas de quebradas alas,
mientras la tierra —en duelos— se despoja de futuros
y se pregunta el porqué de esta Atlántida en sombras.

Pilar Moreno Wallace · morenowallace [at] yahoo.es

«Mi corazón te pertenece, se une a estas aguas que un día nos dieron la vida… como la pequeña citerea que mecida por el viento llegó a una costa en el paraíso. Mi ángel, mi esperada diosa, abre tu corazón y llévame contigo hasta un lugar en donde nadie pueda reconocernos en donde no exista el dolor y las lágrimas se confundan con el mar».

Iskander caminaba por la arena, sin rumbo, deseando sumergirse en el mar y desaparecer de aquella horrenda visión. Se habían enfrentado a un ejército demasiado numeroso y quizás él era el único superviviente. A su memoria llegaron los amargos recuerdos de infancia, cuando podía correr por las calles de la ciudad de Atenas, recorrer el ágora y escuchar a escondidas las sabias voces de aquellos cuya única preocupación consistía en contemplar el mundo y tratar de responder todas las cuestiones que de ésta práctica surgían. Recordaba las noches en las que su madre le relataba aquellas leyendas de grandes héroes y dioses y deseó poder volverla a ver una vez más. Pero quizás era demasiado tarde. El cielo estaba teñido de rojo y su color se unía al de una tierra manchada por la sangre de todos los que habían compartido con él largos años de guerra. Era quizás demasiado joven para morir pero ya nada le importaba. Volvió a mirar hacia el mar, gracias al cual se había formado el imperio más grande conocido hasta entonces. Y fue cuando le vio. Surgía de las aguas como si él mismo fuese el mar que al fin lo llamaba para reunirse con los grandes dioses. Su voz era suave, ambigua y etérea y le extendía la mano. «Ya es hora de regresar», le dijo con una sutil sonrisa. Al acariciarle la mano, en la mente de Iskander se formaron los más extraños pensamientos; la historia de la humanidad en poco más de quince segundos: escuchó una melodía que alguien compondría en piano, dedicada a la luna que irradiaba las noches en las que un músico que perdía su sentido más útil era capaz de seguir contemplando. Vio más muertes y guerra, pero también pudo contemplar toda la belleza que aún no había sido creada; tacto de una seda traída de oriente, de la hierba que crecía alta y sintió el perfume de las flores que desprendía el cuerpo de una joven que reía tímidamente. Cuando abrió los ojos no supo que decir, simplemente le devolvió la sonrisa. Cogió con más fuerza la mano de aquel extraño de blancos ropajes y dejó que lo condujese hacia el interior del mar.

Todo el dolor de la batalla había desaparecido gracias a aquel encuentro y su alma, reposó para siempre en el fondo de aquel océano, uniéndose a la tierra y dejando sin supervivientes aquella terrible batalla.

Laura H. Soler · Laira_sheil [at] hotmail.com

De vuelta al hogar

Caminaba como ausente por la playa. La arena me acariciaba las plantas de los pies, y de vez en cuando el agua cristalina del mar, que llegaba más allá de la orilla, amenazaba con mojarme.

El sol se escondía por el horizonte brindando al agua un reflejo anaranjado. Esa vista me relajaba y me hacía recordar los días que pasaba con mi abuelo sentados en la arena viendo cómo atardecía mientras él me contaba historias de su noviazgo con mi abuela, a la que nunca llegué a conocer.

Estaba sumida en estos recuerdos cuando tropecé con algo. Dirigí mi vista hacia el suelo y me sorprendí al encontrar una bonita caja de color caoba. Me agaché y la cogí entre mis manos. La caja estaba erosionada por el agua, pero la cerradura dorada brillaba aún. Creí que no podría abrirla, pero al hacer un poco de fuerza, la tapa cedió prácticamente sin esfuerzo.

Dentro había un colgante ovalado, lo abrí presa de la curiosidad y cuál fue mi sorpresa al ver dentro dos fotos, cada una en una tapa diferente del colgante. La chica de la foto, tendría más o menos mi edad, unos veintiocho años, era una joven hermosa con unos delicados rasgos que le daban un aspecto misterioso y el chico… el chico… ¡oh dios mío!, ¡no podía creerlo! Aquel chico era mi abuelo. Rebusqué en la caja y encontré también una carta, una carta de amor. Apenas podía leerse ya que el paso del tiempo había borrado prácticamente algunas palabras.

Un día mi abuelo me contó que cuando mi abuela murió él metió lo que más apreciaba en una caja y lo escondió en la arena, justo donde él y su mujer solían sentarse para ver los hermosos atardeceres, pero un día después de mucho tiempo fue a buscarla para enseñármela y no la encontró. La dimos por perdida y aceptamos que nunca más volveríamos a verla.

Y ahora allí estaba yo, sin poderme creer lo que acababa de encontrar, lo que el mar había traído de vuelta, el legado de dos personas que se amaron.

Laura Galindo Martín · luara89_4 [at] hotmail.com