No puedo cantarte,
padre... ¿eras?, ¿existías?
Pecho curvado como quilla de tus amados,
y algo de sangre,
y en mi dolor siempre tu voz.
... Tanto faltas que prefiero no nombrarte aún.

Para la luz, tus palmeras,
y para el vientre, tus naranjos.
Y para mis manos, tu espejo de juego vespertino
acrisolado en marfil y azabache por los besos de tus hijas, levantadas.

Te recuerdo tan débil,
casi cristalino en tus huesos,
perdido en tu obviedad de cordero, presto y pleno
de inocencia,
negro ya ante el desencuentro fulminante de tus últimos pasos.

De la luz al blanco,
de tu vergel al azulejo... y al suelo.
Para doler blandas miradas que te amaban,
para poblar, por fin, tu último huerto.

Ilustración: Fotografía por Sofía Serra ©

sserragiraldez [at] yahoo.es

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